[Flussi]
Alla fin fine le lucine rimangono sotto le palpebre, i campanellini si immergono nel cerume, il cioccolato si infila tra i denti e che altro?
Uno sciapo candore posticcio aleggia, slitteggia, Oh-Oh-Oheggia vestito di slavato e poliestere.
Nell’attesa rotoli e pensi che leggere un po’ aiuterà a trovare il sonno.
Possibile che ancora non si sappia chi ha ucciso il Natale?
Non è stata qualche industria di caffè, non è stata la Coca-Cola, non è stato Bublé.
Sarà stata la fatina buona del cazzo.
