Una mosca

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Miraggio

Una mosca cammina sul bordo lungo di un comodino. Più precisamente su quella striscia curva che unisce la superficie piana del mobiletto – libri su libri, una penna accanto a una lampada rossa, un pacchetto di fazzoletti mezzo vuoto e il cavo penzolante di un caricabatterie – con il dirupo di legno che termina la corsa sul pavimento.

In bilico sul lembo lucido di superficie si muove a scatti la mosca, ancorata, rapida, apparentemente incerta sulla direzione da prendere. Affetta da un qualche disturbo della memoria a breve termine, a corrente alternata scorda e ricorda la destinazione del suo vagare; scatta sicura in linea retta poi si blocca e temporeggia, riparte convinta per recuperare il tempo perso, ma subito si guarda intorno come si risvegliasse in una casa diversa dalla propria, si affanna e si smarrisce.

In balia di riverberi e suoni improvvisi si sposta, attratta da una voce che non è sicura di aver sentito veramente, intimorita da un acuto che forse ha solo sognato, si guarda intorno e non vede nessuno, si crede pazza, si chiede che cosa mai ci faccia lì, proprio lì, in quel momento, persa o solo smemorata.

Si ferma, ora ricorda, un prato, un albero, molti alberi, la sensazione del vento che l’avvolge, freddo, trasparente come la superficie sulla quale era incappata poco tempo prima, un approdo tangibile eppure falso. Un pavimento che permetteva di vedere attraverso, che assurdità, una superficie tiepida, comoda in effetti, perfetta per riprendere fiato e osservare mondi.

Aveva sostato sul vetro della finestra per un tempo indefinibile, forse era morta e risorta, finché una voce le aveva sussurrato ammaliante “Dentro, ora!”. A tentoni aveva mappato l’intera area, alla ricerca di una via, di un percorso, di un senso. Il vasistas era aperto, fortunata lei.

Smisurato era stato lo stupore muscoide nello scoprire quel mondo nuovo, fatto di colori bruni e strutture rigide, un caleidoscopio di meraviglie domestiche le vorticava attorno, odori senza un perché, suoni ovattati e compressi, sinestesie di un placido trip senza conseguenze stupefacenti. Per un attimo sopraffatta da tutto ciò si era posizionata in un angolo, in alto, a testa in giù per permettersi di pensare meglio, a osservare. Tutto questo non aveva senso, il contrasto con l’esterno, la differenza di temperatura, le altezze ridotte, il cielo inaccessibile. Come poteva esistere una realtà del genere? Doveva essere frutto di una qualche allucinazione o di un qualche demone aracneo, creatore di una magistrale illusione che avrebbe messo fine all’intera popolazione dei ditteri. Sarebbero potuti di certo arrivare a tanto, quei pazienti tessitori.

La paura dell’ignoto non aveva fermato però la mosca, che spinse al massimo le sue capacità, stremò le sue ali, per non perdersi nemmeno un pulvillo di quell’ambiente asettico, statico e con un vago odore di chiuso. Presa dalla foga si perse più volte, in sé stessa e nella casa, tra ripide salite e stucchi malmessi, superfici color malva e attrezzature mostruose. Cosa può fare una mosca in mezzo a tutto questo se non perdere il senno?

Ormai senza più una bussola, senza più una meta, senza una certezza che sia una, l’errante in frac si abbandona in quello che si può a ragione considerare come l’archetipo dello zigzagare. Irripetibile, irrazionale, vittima dei continui black out sul circuito del proprio sé, il percorso della mosca prosegue senza che sia possibile neanche per la Fortuna scommettere sul prossimo passo. Abbandonata da tutti, in attesa di un cenno, di un Dio, avanza poi si ferma, volge lo sguardo a est poi confabula verso sud, salta finalmente decisa, salvo poi tornare sulle proprie zampe. In perpetua lotta con il ricordo della propria missione vaga sul comodino la stolida mosca, inconscia solo a tratti, determinata solo per metà.

Stanze vuote e benne piene

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Spioncino

Essere mostruoso presente in tutte le mitologie e religioni conosciute dall’uomo, nei secoli il trasloco è stato rappresentato in modi assai diversi, ma con caratteristiche ricorrenti: per i Galiziani guidati da Bermudi II era spirito impalpabile seminatore di zizzania intrafamiliare; gli Aztechi della Triplice Alleanza lo rappresentavano come un viscido serpiforme divoratore di scatole e ninnoli; nella cultura Masai del clan Kisonko veniva tramandato il pericolo di un vortice psichico, che causava raptus di censimento maniacale dei vestiti in eccesso. Ogni versione esistente è concorde in merito alle terribili conseguenze psicofisiche del trasloco.

Nell’epoca moderna la decisione di trasferirsi da una casa all’altra, una volta esaurito l’iniziale entusiasmo causato da quegli intonsi muri appena imbiancati e dall’eco dei salotti ancora vuoti, conduce l’essere umano in uno stato di preoccupazione e ansia non tanto difforme dalle leggende dell’antichità. Non si manifestano di certo pitoni antropomorfi affamati, né fantasmi della discordia, ciononostante ogni persona viene messa di fronte a uno dei grandi quesiti del nostro tempo: faccio da me con la mia utilitaria Euro -1 del 1996 o metto mano al portafogli e chiamo una ditta di professionisti?

Spesso lo zio con il furgone-quello-che-usa-per-lavorare fa pendere la bilancia verso l’autodeterminazione. Si parte carichi d’entusiasmo e pennarelli indelebili con i quali scrivere, cancellare e riscrivere il contenuto di scatoloni di recupero, che come piante infestanti occupano in pochi attimi ogni metro quadro di terreno calpestabile, salvo poi rendersi conto dell’enormità dell’impresa troppo tardi. Studi dimostrano che almeno il 66,6% di chi decide di occuparsene in solitaria, a metà dell’opera si ritrova sul tetto della vettura preposta, in lacrime, a scorrere annunci online di ditte dell’est Europa composte da ex campioni regionali di Wrestling. Il restante 33,4% semplicemente mente e inveisce in silenzio contro la propria arroganza.

Tutto questo però non deve fermare il nomadismo domestico, il desiderio di cambiamento e la voglia di avere un’anta in più per non dover accatastare le magliette ricreando colonne partenoniche di cotone e viscosa. Perché il trasloco è sì una delle peggiori decisioni che si possano prendere nella vita, ma anche un’occasione di catarsi che trova la sua massima realizzazione nelle benne dell’Ecocentro.

Forse solo Frodo può comprendere la sensazione che regala il trovarsi sulla cima di una rampa, di fronte a un enorme contenitore nel quale gettare mobili e oggetti, godendosi lo sforzo muscolare e gli applausi scroscianti dei vetri che si infrangono. Frodo e chiunque reputi il Capodanno il momento perfetto per fare spazio in casa.

Per questa operazione di pulizia liberatoria vale più che mai il detto “Happiness is real only when shared”, ovvero: portatevi un amico/a forzuto/a con cui battervi il cinque e comunicare tramite versi scimmieschi, mentre lanciate il divano Ikea color ciliegia, che sembrava tanto caruccio sul catalogo, e godetevi insieme la melodia del suo infrangersi tra i resti di credenze della nonna e Billy malmontate. Voi fidatevi e provateci, la terapia non sembrerà più l’unica esperienza in grado di sgravarvi di pesi e traumi infantili.

La piacevole burrosità delle braccia e la sensazione di aver buttato via la brutta parte di voi vi riaccompagneranno sulla strada del ritorno verso casa, ma prima non dimenticate di salutare gli operatori giallo fluo dell’Ecocentro, con quel sorriso stanco e complice tipico di un compagno di trip allucinogeno. Loro vi guarderanno come si guardano i ragazzini che si atteggiano dopo il primo tiro di cannetta, eppure li sentirete vicini come compagni d’avventura.

Questo momento di purificazione dello spirito sarà sufficiente per evitarvi la dannazione eterna in seguito alla sequela ininterrotta di bestemmie con la quale avete scandito le ultime settimane? Di certo no. Non badateci e godetevi senza remore il passeggero rinfrancamento dell’animo, senza pensare al momento in cui quelle scatole che alla fine avete smesso di catalogare, perché tanto vi sareste sicuramente ricordati cosa ci avevate messo dentro, sosteranno silenziose accatastante in un angolo contenendo quel set di tegami che starete cercando con foga e incredulità.

Quando tutto sarà finito tra le dita rimarrà una malinconica fotografia, le stanze vuote e le benne piene, e la promessa che tutto questo non riaccadrà mai più. Fino al prossimo trasloco.

Pistola e giarrettiera

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Spioncino

Gli sguardi delle persone in coda ondeggiavano in una melassa di noia, mentre la nausea dell’attesa si faceva largo nelle gole dei presenti. Le poste di quartiere. Gorgo di insofferenza, sospiri e francobolli. Le poste di quartiere il lunedì dopo un lungo ponte estivo. Una ciurma di anziani veterani, utenti occasionali e novizi spaesati.

Lo squittio della macchinetta che manteneva l’ordine della fila annunciò il suo ingresso nell’indifferenza altrui. Una giovane figura femminile prese il foglietto con il numero che le era stato assegnato, si voltò a fissare la tabella luminosa che associava il cartoncino a uno sportello ed entrò nell’afa. La noncuranza del pubblico scemava man mano che la ragazza avanzava nella saletta d’attesa alla ricerca di un posto a sedere. Saranno stati i suoi lunghi capelli rasati da un lato, di un biondo che stingeva verso le punte in un verde opaco, saranno stati i piercing al naso, o quelli sul sopracciglio. Sarà stata la canottiera nera con un demone che rideva mostrando un’ascia insanguinata, di una taglia tanto grande da far intravedere la fascia rosa carne che le reggeva il seno, oppure le Dr. Martens sfoggiate nonostante il caldo, la borsa di tela rattoppata con spillette e scritte colorate, gli occhi verdi senza trucco che non mollavano mai il tabellone dei turni. Girò intorno alle sedie che però sembravano tutte occupate e arrivò a ridosso degli sportelli. Dalla borsa estrasse il cellulare sul quale ticchettarono le unghie lucide, smaltate con precisione. Le dita si mossero svelte, armoniose, poi ripose il telefono nella borsa.

Tra i tanti elementi della ragazza che potevano catturare l’attenzione uno fra tutti lasciava uno strascico di fronti corrugate e labbra increspate. I pantaloncini di jeans la coprivano ben poco e il tatuaggio si stagliava sulla coscia pallida di primavera. Un reticolo di tratti finissimi correva in tondo disegnando con minuzia il pizzo di una giarrettiera. L’effetto ottico della trasparenza era accentuato da ombreggiature, la profondità esaltata da fiocchetti di seta inchiostrata. Un vezzo voluttuoso che era interrotto sull’esterno della gamba da linee ricalcate, dure, come se l’autore non avesse voluto lasciare il segno solo in superficie, come se quel nero massiccio avesse dovuto fissarsi fin dentro i muscoli, mescolarsi al sangue della ragazza. Quel calcio, quel grilletto, quel mirino non erano solo rappresentazioni grafiche, sembravano voler essere parte integrante della fisicità di lei, che intanto passeggiava annoiata, mantenendo lo sguardo fisso su un numero luminoso che pareva non cambiare mai.

La pistola rimaneva pizzicata in un equilibrio irreale tra la giarrettiera e la pelle. Un trittico laico ai cui lati femmilità e violenza si facevano ali di una spudorata sicurezza. A ogni passo l’arma seguiva fedele la padrona, modulando la sua forma insieme alla pelle ora rilassata ora tesa dallo scatto dei muscoli. La giovane lanciò un’ultima occhiata al fondo della sala prima di tornare indietro e appoggiare la schiena contro il muro vicino l’ingresso. Se aveva notato gli occhi che seguivano i suoi movimenti non lo diede a vedere.

Piegò la gamba tatuata poggiando la suola dello stivaletto contro il muro senza preoccuparsi di sporcare un intonaco già segnato e stanco. La linea di fuoco si alzò ubbidiente, fissando la mira su un cinquantenne dalla fronte sudata che aveva sbirciato un paio di volte la pelle nuda della ragazza. Una signora storse il naso come se le fosse stata servita una pietanza straniera dall’odore nauseabondo. Con la bocca serrata fissò prima il tatuaggio, poi il volto della giovane come a volerle chiedere spiegazione di un tale scempio. Non venne considerata e non ruppe il silenzio, limitandosi a cercare sostegno negli sguardi dei vicini.

– Perché? – sembrava voler domandare, come a chiedere conto di un’offesa o di uno sgarbo, come a voler pretendere la cancellazione di quello scempio, il disarmo di quella potenza di fuoco retta dalla delicatezza di un filo d’inchiostro. Nessuno aprì però bocca, preferendo ammirare con disgusto l’ossimoro grafico che mutava significato di mente in mente.

Bip, richiamato all’ordine il tabellone dei turni. Tutti gli occhi si alzarono, per poi abbassarsi sui bigliettini sgualciti tra le mani umide e l’urgenza di raggiungere l’agognata uscita fece perdere il filo dei pensieri e dei pregiudizi. La ragazza sbuffò, riprese il telefono in mano e le unghie ripresero a ballare il tip tap sullo schermo.

Scalogna

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Miraggio

— E così, oggi, morirò.

Il pensiero del condannato rimase ingabbiato nella sua mente, senza trovare la forza neppure per una minima verbalizzazione. Era stato trascinato sul patibolo, in attesa che il boia decretasse la sua fine.

— Morirò solo, senza neanche un insulto o uno sputo da parte di una folla carogna.

Non c’era pubblico ad assistere all’esecuzione, solo lui, il boia, un pavimento di legno unto e il filo mortale della mannaia accanto a lui. Si sentì quasi offeso, gli venne da pensare che almeno avrebbe voluto un pubblico che lo osservasse morire, gli venne da pensare che una morte senza neanche uno spettatore valesse poco o nulla. L’ultima mortificazione prima della fine.

— Morirò senza neanche sapere il perché. Senza avere il conforto di una parola o di qualcuno da odiare.

Non c’era stato un processo, non un qualche tipo di messa in scena per pulirsi la coscienza di fronte a Dio o chi per esso. Nemmeno un giudice puttaniere al quale prima implorare pietà e poi promettere vendetta dall’aldilà. Non c’era stata un’accusa, neanche quella. Era stato semplicemente preso e portato via.

— Morirò così, nudo e gelido, come un pezzo di niente che non interessa a nessuno.

Aveva passato le ultime ore nella cella fredda e umida di una prigione dalle pareti bianche, in bilico su una graticola che lasciava intravedere i piani sottostanti e i compagni di sventura lì relegati. Negli attimi in cui i carcerieri aprivano la porta e lasciavano filtrare luce all’interno del tugurio, aveva scorto prigionieri provenienti da qualsiasi parte della terra, anche di etnie a lui sconosciute. Esseri di cui non avrebbe mai conosciuto il nome e che sarebbero morti di lì a breve.

Pochi minuti prima il boia si era occupato personalmente di andare a prelevarlo dalla galera, lo aveva condotto su quel dannato palco di legno e lo aveva spogliato con le proprie mani, gettandone i vestiti direttamente nella spazzatura. Lo aveva trovato un gesto estremamente degradante da parte del carceriere; in fondo erano vestiti buoni, avrebbero potuto far comodo a qualcun altro, in fondo erano pur sempre vestiti suoi, le uniche cose che possedeva. Niente di quello che gli era appartenuto avrebbe visto un altro giorno, oggetti contaminati dal solo contatto con il suo corpo.

Il detenuto attendeva sdraiato con la guancia schiacciata sul pavimento da qualche minuto. O forse da qualche ora. O forse da qualche secondo. Aveva perso totalmente il senso del tempo durante la permanenza nella prigione bianca, dove il buio era costante e la luce entrava raramente, per pochi secondi soltanto. Da quella prospettiva quello che lo colpì furono i profondi segni a terra, lunghi solchi che fendevano il materiale ligneo, rivelando tonalità più chiare e fresche di quelle superficiali. Gli venne da pensare che il boia sapeva senza dubbio fare il proprio lavoro, se quelle erano, come immaginava, le fenditure lasciate dalla maledetta arma del suo aguzzino. Valutò che era proprio una considerazione idiota come ultimo pensiero prima di morire.

Sentì dei passi avvicinarsi alle proprie spalle, poi fermarsi, poi armeggiare con qualcosa di metallico.

— E così, oggi, morirò. Non so se si possa definire destino, giustizia o sfortuna tutto questo. Di certo so solo che oggi morirò.

I pensieri del condannato rimasero intimi dentro di lui, mentre gustava l’ultimo scampolo di silenzio, assaporandolo come fosse il suo piatto preferito.

La lama del boia calò con un sibilo, tranciando di netto il collo come fosse un gambo di sedano. Non pago il boia infierì sul cadavere con forza sovrumana, apparentemente insensibile alla scena ripugnante che aveva creato con le proprie mani.

L’uomo posò il coltello e prese un panno per asciugarsi le mani.

— Amore, lo scalogno è pronto, devo tagliare qualcos’altro?

Servizio pulizia interni

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Spioncino

Ho ordinato un caffè e me lo sono portato al tavolo, esonerando il calvo dietro al bancone da un servizio che dubito sia previsto qui, al bar dell’autolavaggio. Più precisamente degli autolavaggi, poiché, in questo piazzale a lato di una strada molto battuta, il proprietario d’auto lercia ha l’imbarazzo della scelta: far da sé, cedere l’incombenza a sistemi automatici più o meno complessi o lasciare che siano esperti del settore a mettere mano su tappetini incrostati e cerchioni infangati. Un ampio supermercato della lindezza automobilistica simile a un accrocco di moduli, come fossero elementi di un simulatore in stile Simcity, Theme Hospital per i più settoriali, in cui particelle occupanti un certo numero di quadratoni vengono accostate alla bell’e meglio da un quattordicenne senza un gran senso architettonico. Il bar, dal canto suo, ha l’autorità tipica della struttura capostipite, qui da sempre.

La mia scelta l’avevo fatta poco prima; mentre mi aggiravo in quella variegata offerta igienica, il mio sguardo era stato attirato da un paio di fogli A3 scotchati insieme, con una scritta a pennarello che recitava “Servizio pulizia interni”. La nettezza della macchina non è mai stata in cima ai miei pensieri, delego volentieri l’onere in cambio d’una cifra ragionevole, con un’alta probabilità di non vederne mai la ricevuta.

Microevasione a parte, riparato dalle lastre di plexiglass d’un rattoppato dehor, osservo il mondo degli autolavaggi che mi scorre davanti: ciclisti arcobaleno, un’habitué del bar su tacchi a spillo, poliziotti in borghese, cinquantenni dall’aria spaesata, un paio di signori tassellati ai migliori posti del locale. Negli immediati dintorni del bar si raduna una fauna prettamente maschile, che mi ricorda i gruppetti estivi che accerchiavano il calcetto della piscina.

I signori tassellati ai migliori tavoli e i cinquantenni dall’aria sperduta fanno parte di un ecosistema comune: i bulli e i nerd, i fighi e gli sfigati, i ripetenti e i secchioni, gli arroganti e gli insicuri. Non potrebbero esistere l’uno senza l’altro, in perenne contrasto e dipendenza, portano avanti le stesse guerre di cortile di trent’anni fa, fingendo che le proprie vere emozioni siano solo moscerini da scacciare. Forse sto esagerando, forse sono i miei traumi scolastici che riaffiorano. Fanculo a te psicologo e ai tuoi riverberi.

I poliziotti in borghese dovrebbero capire, prima o poi, che sono talmente in borghese da essere chiaramente dei poliziotti. Il jeans scuro un po’ troppo aderente, con le tasche sempre eccessivamente gonfie, e la cintura di pelle, la polo Fred Perry o similare, il gilet anche d’estate e le scarpe da ginnastica di marca tristi, il taglio di capelli sfumato sul collo e l’occhiale con lente riflettente, nient’altro che la divisa da passeggio. Si assicurano con un cenno del mento un angolo del bancone, fanno capannello mentre uno del gruppo si guarda intorno, metti mai che faccia capolino un criminale. Un cittadino coscienzioso andrebbe a parlargli del problema della microevasione negli autolavaggi, magari arriverà anche lui tra poco.

Il ciclista multicolor in tutto ciò stona; innanzitutto cosa ci fa un ciclista in un autolavaggio, verrebbe da chiedersi, ma, prima che un pensiero del genere possa formarsi, la retina viene obnubilata da una tutina aderente, troppo aderente, sulla quale pare si sia sciolta un’intera collezione di fumetti. Essere visibili a bordo della carreggiata è importante, non nego, così però si rischia l’ipnosi indotta del conducente su quattro ruote.

L’habitué su tacchi a spillo è senza dubbio colei che conserva maggiore dignità e coerenza in questo bailamme. Lei è la star, quella per cui i gruppi precedenti si danno di gomito mugolando tra loro, quella che scatena chiacchiericci adolescenziali, quella che illumina e dà valore a uno squallido bar di periferia. Saluta per nome il barista, elargisce accenni di sorriso, guarda poco o nulla negli occhi, decide lei come far muovere le teste del branco, senza che nessuno dei presenti osi sfidare la soggezione imposta da quei tacchi affilati.

Intorno a me sciama umanità variegata, occasionale o di casa, mentre vetture entrano sudicie ed escono mondate da polvere e peccati.

— Capo! È pronta.

Riporto al banco la tazzina, faccio un cenno di saluto al calvo e, con un vago senso di colpa, poso le scarpe su tappetini meravigliosamente lindi.

Il pittore senza colori

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Miraggio

Era tornato più e più volte in quel luogo per essere sicuro di trovare il taglio giusto. Per giorni aveva frequentato solo quell’angolo di mondo, a tutte le ore, con qualsiasi condizione atmosferica. Si era appuntato nella mente ogni minima variazione, aveva contato gli insetti e gli uccelli, verificato la posizione delle nuvole, analizzato l’inclinazione dell’erba e la durezza delle pietre. Una voce dentro di lui continuava a pretendere una consapevolezza tale che, se mai fosse diventato cieco e il mondo fosse sparito, sarebbe dovuto essere in grado di descrivere a Madre Natura quello scorcio in tutte le stagioni e mezze stagioni, rovesci improvvisi inclusi, perché lei potesse ricrearlo esattamente com’era.

Ogni mattina si svegliava ancora al buio con la campana della sua ossessione, si dimenticava di fare colazione e si affrettava a raggiungere il luogo prima che la rugiada si dissolvesse; osservava l’evolversi dell’alba fino a che lo stomaco non lo richiamava all’ordine, a quel punto scendeva a cercare il primo banchetto aperto sulla via, dolce o salato non era importante, e tornava masticando prima che scoccasse mezzodì.

Il pomeriggio si concentrava sul vento e sulla pioggia, sulle ombre e sull’ondeggiare delle felci, combattendo un’iniqua lotta contro l’intransigente sonno, che regolarmente lo batteva e lo portava placido fino all’approcciarsi della sera. Si svegliava sempre un po’ sorpreso, alla ricerca della propria coscienza, quindi tornava sui suoi passi verso l’osteria del proprietario generoso, ritirava un calice sospeso, ringraziava e si riavviava verso il posto che l’anima aveva scelto per lui.

Il lento approcciarsi del tramonto era uno dei momenti più complessi, le trasformazioni dei colori erano continue e tutte indispensabili, non poteva perdersi neanche un rosso, giammai. Scomparso il sole, rivolgeva il bicchiere di vino al cielo, salutando il nero che colava dall’alto, brindando a stelle e luna. Con la testa piena di colori e le gote calde di soddisfazione, rientrava verso casa, esausto, contento, ma non ancora felice.

Fino a quel giorno.

Il pittore raggiunge infine il posto prescelto. Giunto sulla cima della collina si ferma, respira, annuisce. Apre lo sgabellino, legno, tela verde e panna; sistema il cavalletto, gioca con i centimetri e ne cambia l’angolazione di millimetri almeno dieci volte; poggia infine la tela, silenziosa, austera, spocchiosa, bianca.

Il pittore si siede.

Il pittore osserva.

Il pittore ascolta.

Il pittore sceglie.

Per il cielo sceglie il colore della brezza improvvisa in una giornata estiva.

Per le nuvole sceglie il soffio di un bambino su una girandola brillante.

Per i campi coltivati sceglie il biondo bagnato di una ragazza appena uscita dal mare.

Per gli alberi sceglie la saggezza frondosa di un anziano che gioca con il nipote.

Per i fiori sceglie le luci dei fuochi d’artificio più alti mai visti.

Per il fiume sceglie il riflesso di un occhio lucido affacciato da un treno in corsa.

Per le rocce sceglie la sfumatura della costa di un libro che gli era piaciuto tanto.

Per la terra sceglie la sporcizia tra le unghie di un uomo che torna tardi a casa dopo una giornata di lavoro.

Per i casolari in lontananza sceglie le risate di una famiglia durante una gita all’aperto.

Il pittore si alza, dà un ultimo sguardo al paesaggio, sorride e, richiudendo tutto, mette via la tela chiacchierona, bonaria, sorridente, bianca.

PPT

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Spioncino

Uao, è una vera emozione vedervi tutti qui, fatemi dire che è un onore poter presentare i nostri incredibili risultati al migliore team sul mercato. Vi chiedo massima attenzione, i contenuti saranno tanti, abbiamo bisogno di tutta la vostra concentrazione.

Prima di cominciare però dedichiamo un momento a questi professionisti che oggi ci lasciano, pronti per un nuovo capitolo della loro vita in cui potranno godersi i frutti di anni di lavoro. A loro va il nostro più sentito ringraziamento per tutto quello che hanno dato all’azienda. E per “tutto quello che hanno dato” intendo che hanno dato tutto. A partire da domani verranno rimpiazzati da queste giovani promesse in prima fila, ragazzi mi raccomando, avete un’eredità pesante sulle spalle e ci aspettiamo molto da voi. A queste brillanti new entry facciamo il nostro in bocca al lupo e gli auguriamo di dare ciò che hanno dato i loro predecessori.

Prossima slide.

Mentre preparavo questa presentazione, mi sono imbattuto in questa storia umana, che trovo rappresenti in pieno il percorso che ci ha portati qui e come intendiamo affrontare le sfide che vi aspettano. Queste parole riassumono esattamente lo spirito che tutti noi ci aspettiamo che venga messo in campo da voi ogni giorno. Su questa metafora e con questi toni è stato costruito l’intero flusso della presentazione; se troverete un po’ forzate alcune similitudini e stentati certi accostamenti, non fateci caso, è qualcosa che passa subito, se sarete concentrati sul mio labiale.

Prossima slide.

I numeri che abbiamo raggiunto sono enormi, nonostante difficoltà e intoppi tecnici vi siete saputi reinventare con flessibilità e dedizione, avete dimostrato che remando tutti nella stessa direzione è possibile superare la tempesta e voi avete remato sempre, fino alla fine, fino a oggi. Non è stato facile e per questo direi che ci meritiamo tutti un applauso. Da domani però parte una nuova sfida, è il bello e il brutto del nostro lavoro, e dobbiamo essere tutti focalizzati per non ripetere gli errori che avete fatto in passato, in modo da andarci a prendere quello che questa azienda si merita.

Prossima slide, grazie.

Quello che vedete è stato un lavoro a più mani di tutti i team di sede, che ringrazio, un lavoro che è partito dai vostri preziosi suggerimenti, un lavoro che oggi vi mette a disposizione le armi di cui avete bisogno per combattere la nostra guerra, vincere sul nemico competitor e conquistare il territorio della quota di mercato. Non ritengo necessario specificarvi quanti investimenti ci siano dietro a tutto questo, abbiamo aumentato i nostri sforzi per concedervi di eccellere, per poterci permettere di confermare e, oh sì lo dico in barba alla scaramanzia, di superare i budget sui quali ci siamo committati. Solo così possiamo soddisfare le aspettative del global, le promesse agli azionisti, gli indicatori dei KPI. Tranquilli, siamo quasi arrivati alla fine, tenete duro ancora un po’, tra poco avremo il meritato coffee break.

Prossima slide. Prossima slide, ho detto. Grazie.

Bene, chiudo con questa citazione di questo grande uomo, che vorrei fosse per voi fonte di ispirazione e stimolo, perché da domani dovrete mettere a terra tutto quello che abbiamo visto, carichi e focalizzati sul target. Solo su quello. Abbiamo tutti massima fiducia in ognuno di voi, siete, come ho già detto, il miglior team sulla piazza, ed è ora che ce lo dimostriate con i fatti. Perché non vogliamo ritrovarci qui al prossimo Canvass a commentare dei numeri in sfumature che non siano di un verde brillante. Giusto? Giusto.

Ora, ci sono domande?

Intendo, ci sono domande che possano ribadire un concetto che abbiamo già espresso, senza aggiungere nient’altro che entusiasmo e approvazione, senza che ci sia alcuna volontà di una reale discussione, né tantomeno minino in alcun modo le certezze con le quali dovete uscire da questa sala?

Bene, coffee break, ricominciamo tra un quarto d’ora.

Tararà e tararì

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Cinque anni scarsi sono troppi? Troppo pochi? Poco troppi?

Il fatalismo dice che quando lo fai è il momento giusto, quindi bando agli arrovellamenti, ta-dan, rieccoci qua, gonfi di sole e salsedine, ebbri di utopia e terapia, a contare vita e capelli bianchi.

Gabbiani grassi e fogli volanti torna. Con una direzione ben precisa, stavolta. Cadenza settimanale, uno sguardo controluce sulle cose e sui pensieri.

Nuove rotte e vecchi sogni, ali imbolsite e un sorrisetto sotto il becco. Si riparte.