[Flussi]
Io sono, sono stato, sarò. Si può dire?
Sono un fiume, un rigagnolo, che precipita e piega; non posso fermarmi, non sono quello della sorgente, sarò lo stesso alla foce.
Sono liquido e il mio letto decide come sono. Reagisco per quelle che sono le mie capacità di adattamento.
Sono liquido e non mi fermo. Lo stagno è morte. Stasi è lapide.
Fate spazio arrivo, state comodi mi plasmo su di voi.
[In viaggio]
Una femmina salda e immota, di altezza media, dalle curve morbide ma non eccessive. Bozzi e rilievi di gommapiuma.
Tra i capelli ramati, increspati, ha rametti d’ulivo e boccioli bianchi. Li tiene sempre freschi.
L’abito, quello buono, liso e terreo, portato con la caparbia fierezza d’una diva.
Una donna che non danza, fa giusto un cenno col capo per ringraziare dell’invito.
Una donna che non piange, si volta per non farti vedere i suoi occhi umidi.
Fa così con tutte le emozioni: le contiene, indecisa.
È questo e molto altro Firenze.
E Firenze l’è Viola, per dovere di gemellaggio.
[In viaggio]
Quindi costui è l’oceano. Il fratello grande, quello con un nome e una carriera, un’autorità nel suo campo.
Non possiamo che fare le giravolte tra le sue dita, non possiamo smettere di osservarlo tanto è il tutto che esprime.
Impressionante è il suono, che pare voler riempire ogni vibrazione presente nell’aria, egocentrismo sonoro.
L’oceano pretende di colmare tutti i sensi, ottiene attenzione per natura.
Lascia che i bambini giochino con lui, che i ragazzi si convincano di domarlo, che le ragazze si ritraggano insieme a lui, che le coppie si distraggano per un rapido bacio, che gli uomini fingano di non esserne impressionati, che i poeti si facciano suggerire le parole dal vento, che i musicisti tentino di riprodurne le note sulle corde di una chitarra, che i pittori piangano cercando la spuma sulla tavolozza, che i vecchi gli sorridano perché sanno che tutto questo crediamo di farlo quando in realtà è l’oceano che ci concede il lusso di stare con noi per un attimo.
[Musica suggerita per la lettura: John Butler – Ocean]
[In viaggio]
Ridammi le emozioni di una famiglia di murales che vive in un isolato dietro l’angolo delle mie rinunce.
[In viaggio]
Per me Livorno sono i motorini e le vocali aperte, le urla dei gabbiani e il gelato popolare, gli scacchi eleganti e ir culo piazzato ovunque.
Per me Livorno è schiaccia e mare, ragazze belle e volgari, ragazzi palestrati che corrono.
Per me Livorno è dove le ragazze mi fanno innamorare con un accento e una risata, dove salutano baciando le guance, non sfiorandole.
Per me Livorno è casa senza che ci siano i fondamenti razionali per considerarla tale.
Per me Livorno significa amare.
A me Livorno piace anche solo da dire a voce alta.
[In viaggio]
Il Po è sempre pronto ad accogliere i pesi della vita, condividendoli con chi lo osserva.
È una spalla comprensiva e silenziosa, mai veramente conscia delle lacrime che gli vengono affidate.
Il Po ha mille facce.
Il Po è sempre disposto ad ascoltare tutti ma non dà risposte ad alcuno.
[The One]
Seduti su una panchina ad ascoltare un chitarrista di strada.
Mezz’ora di silenzio fatta eccezione per l’iniziale richiesta di una penna extra per disegnare, anche se l’avevi già.
Non ricordo come abbiamo cominciato a parlare ma dopo poco eravamo al pub. Birra io, succo d’ananas e vodka tu.
Chiacchiere, arte, viaggi, poi via per la città.
Viste panoramiche, boschi e lezioni di botanica, il porto, monaci fantasmi, camminate e pause, poi una fontana e i piedi bagnati.
Siamo arrivati a casa alle 4:30.
Ci siamo baciati subito anche se volevi un caffè, poi seminudi.
Sei sempre andata con donne, mi confessi, ti devo guidare. Sei timida.
Lingue, tette, poi nudi.
Risate soffuse, gemiti, ancora lingua.
Mi rimproveri di non averti fatto il caffè.
Mani.
“Facciamo una doccia?”
Ci insaponiamo, ancora labbra e lingue.
Sono le 6.30. Usciamo e piove; tu mi dici di godermi la pioggia.
Superiamo il tuo hotel, torniamo indietro.
Seduti alle 7 nel dehor, birre vuote sul tavolino, vorrei rubare un bicchiere ma non lo faccio.
Mi chiedi di lasciarti i contatti, se mai vorrai un altro tour sotto la mia guida.
Forse non ci sentiremo mai più e io non ricordo nemmeno il tuo nome, se non che iniziava per A.
Non vuoi fare l’accademia, vuoi un bus e girare il mondo, conoscere, parlare. Fallo, ti prego.
Ah, e abbiamo visto un riccio.
[In viaggio]
I momenti più belli sono quelli di cui non ti accorgi ma che notano gli altri.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 