[Varietà]
Appesa a un filo di nebbia
rintocca la campana dei giorni di pioggia
vibra una nota piatta, carica di pallore
e intanto noi
chiusi dentro una bolla cava
pesante
persistente
ticchettiamo sulle pareti come ballerini senza gioia
galleggiamo in attesa che passi un’altra ora
un’altra ora ancora.
[Varietà]
Mi pareva
il prurito onnisciente
la sassaiola lillipuziana
lo sfogo dell’innaffiatoio
la disperazione del colino
il velo del sudore
l’indecisione del meteorologo
e invece era
la solita pioggerellina di merda
[Varietà]
Ogni mattina alla stessa ora un uomo alto e pesante siede sul legno di una panchina solitaria.
Porta sempre con sé un rumoroso sacchetto di carta, nel quale si abbracciano due brioches.
Una, quella alla crema, la mangia, l’altra, quella vuota, la appoggia a fianco a sé e finisce che la mangiano sempre gli uccellini.
Ogni mattina un uomo alto e pesante finisce la sua colazione, sussurra “Mi manchi” alle nuvole e se ne va.
[Flussi]
In cielo c’è un tempo che non esiste, un limbo grigio senza identità, senza occhi né bocca, non vede e non parla. I colori del mondo vivacchiano e attendono un motivo, un motivetto, una nota qualsiasi che vibri appena, un refolo di musica che tocchi il tasto di accensione di una vita in standby.
Sospeso su un filo per i panni mi asciugo lentamente, in balìa dell’assenza di vento che ora proprio non ce la fa, ora proprio non ha le forze per tirarmi su.
Appeso, con la testa ciondoloni e il non-sorriso di un clown, attendo e spero, mangio pietre e sputo silenzi.
[Varietà]
Quindi anche al mare piove.
Non quella pioggia estiva che ti fa credere che migliaia di pesciolini saltellino sul pelo dell’acqua; neanche quella improvvisa, fitta e odorosa di terra che passa e va nel giro di pochi minuti.
Quella pioggia grama, color topo, che trapassa pelle e ossa e si stabilisce a capo del centro di comando dell’umore.
Accade anche al mare che le giornate siano uno sguardo obliquo alla finestra, una constatazione piatta di quello che ci aspetta.
Capita anche al mare di perdere il senso di tutto questo.
E no, neanche il mare può farci qualcosa.
[Flussi]
Non c’è più niente di tuo qui eppure sopravvive l’eco. Rimbomba nella valle celebrale, devo ascoltare, non devo tapparmi le orecchie. Devo ascoltare e godermi l’angoscia del suo svanire lentamente nei ricordi.
Poi sarà di nuovo una valle d’aria fresca.
Ma prima fammi piangere un’ultima volta, per favore. Le lacrime non sono mai inutili, come non lo sono mai le pagine scritte male senza fermarsi. Lo scarabocchio d’inchiostro è un profilo di me che non conoscevo, che ignoravo. Grazie a queste lacrime mi si para davanti come il fugace riflesso di una vetrina in cui non ti riconosci subito.
Sono io quelle lacrime, sono io anche quello.
Forse il senso della tristezza è questo: metterti di fronte di fronte un altro lato di te stesso.
Se è così allora sì, la tristezza è bella.
[Flussi]
Tristezza vecchia e tristezza nuova, sono qui con voi e ora ci leggiamo.
Stai passando e passerai, come passa tutto quanto. Non del tutto però; lasciami una goccia di tristezza che mi aiuti a vedere tutto ciò che è stato con occhio critico e la capacità di sorridere rivivendo sprazzi di luce.
Stai passando ma un pezzo di te è ancora qui.
Ho cercato di accelerare i tempi e l’ho lasciato indietro.
Pianto i piedi, avevo smesso di camminare, stavo scappando e non me ne rendevo conto.
Passa adesso, passa perché ora sono pronto per vederti andare via. Saranno le ultime lacrime che ti dedicherò.
[FLUSSI]
“Gli unici momenti veri, che vale la pena vivere, sono quelli tristi”.
Perle di tristezza da accarezzare e lacrime di cui godere.
Non ho ancora compreso il valore della tristezza, non riesco a coglierne la bellezza e l’unicità; devo farlo mio, sono ancora lontano da questa consapevolezza.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 