[The One]
Il calore sottocoperta, sottopelle
il silenzio dei corpi inconsci
il languore nell’aria
liquore ialino in cui ci rotoliamo
inalando il tocco di una mano
carezza provocante tra le gambe
mentre prende forma la luce
dei tuoi occhi
lento mi muovo e sento
sento
il mondo intorno a noi.
Raccontami, se puoi, qualcosa di più magico
delle mattine insieme a te.
[Flussi]
Ultimamente mi ritrovo spesso a fotografare la natura, a cercarne il punto di vista, a richiedere un fotogramma di bellezza che sia mio anche solo per un istante.
La tavolozza autunnale di certo aiuta; in contrasto con il primo freddo che si posa sulla pelle, accoglie e riscalda lo sguardo, riaccende il gusto e fa scrocchiare l’udito. È la stagione dove le parole “colori”, “tappeto”, “magia” si sprecano, l’arancione delle zucche e dei cachi esplode un po’ inaspettato e il paesaggio sembra un mare in movimento.
In tutto questo mi muovo alla ricerca di un istante da inquadrare, farfalla che si posa ora sulla semplicità estrema, ora sull’eccezionalità del momento. Concedo i sensi, tutto quel che ho, in cambio di un ricordo.
[Varietà]
Mi pareva
il prurito onnisciente
la sassaiola lillipuziana
lo sfogo dell’innaffiatoio
la disperazione del colino
il velo del sudore
l’indecisione del meteorologo
e invece era
la solita pioggerellina di merda
[Flussi]
A ottobre il granello di sabbia racconta una storia diversa da tutti gli altri mesi dell’anno.
A ottobre il granello di sabbia è umido e fresco, esausto del calore estivo e intirizzito dalle nottate sempre più fresche; è fine e morbido, consumato da migliaia di suole, piedi, zampe. Ne rimane solo un nucleo, l’anima profonda di un granello di sabbia.
A ottobre il granello di sabbia non è più spiaggia ma malinconia mista a gratitudine. Ha un’ombra allungata e un fiato che ti rinfresca.
A ottobre se scavi con i piedi nella sabbia non stai cercando l’acqua: stai cercando te stesso.
[The One]
Come una foglia d’autunno trasportata dal vento
ogni tanto
il tuo profumo torna.
Poi fugge
senza darmi il tempo per afferrarlo.
Ma so che tornerà, come l’autunno.
[Varietà]
Lo schermo scurisce, la musica sfuma.
Un sospiro che dura il tempo necessario per rivivere le immagini, le voci, le luci.
Il silenzio di un momento, sufficiente per capire che un’altra pellicola si è spellata, memorie nuove si sono incagliate nella testa; quella scena, quella scena che ci racconteremo mille volte per scaldarci.
Dall’alto del rettangolo scuro cascano i primi titoli di coda, inizialmente rispettosi, poi scroscianti.
Tutt’intorno le persone si alzano e guadagnano l’uscita, dove le attende la routine del rientro.
Io, ogni volta che arrivo a questo punto, resto seduto. Mi scavalcano le gambe per uscire mentre fisso lo schermo.
Spero sempre in un’altra piccola scena, un colpo di pinna di ciò che sta finendo, ciò di cui non voglio perdermi neanche un secondo.
Resto qui e attendo. Guardo l’estate che si spegne e l’autunno che l’accompagna lontano.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 