[Flussi]
Spiegami un po’ il senso, quando tutto intorno è pianura, di voler per forza costruire una collina, che montagna non sarà mai, e che assomiglia più a un tumulo.
Spiegami un po’ il senso di questa spremitura ottusa, quando ormai è rimasto solo il bianco e la buccia si fa fina e fragile.
Spiegami un po’ il senso di continuare a scrivere, quando non si ha nulla da scrivere.
[Varietà]
Pausa e storia.
Tutti sorridenti, mi raccomando, sfoggiamo denti di nylon per far contente le fronti spaziose, ariose, che ci fissano come se fossimo i personaggi di un videogioco in procinto di passare di livello.
Annuiamo diverti e fingiamo d’essere affetti dal morbo di Alzheimer, non perdiamoci neanche una pellicina dei quattro aneddoti riproposti con gli stessi cambi di tonalità.
Godiamoci la novità: un’abbondanza di volgarità nauseabonda, servita solo per riempire il nulla, per riempire le pance.
E come diceva Rockefeller.
Qui si allenano gli dei.
Ve lo giuro su mio figlio.
Questa volta sono in imbarazzo.
Questa volta ho il vomito.
[Flussi]
Non sai cosa vuoi finché non ti capita tra le mani e lasci andare il nervoso, la preoccupazione e ti godi ciò che arriva senza finestra aperte sulla razionalità.
Chiudi tutto e rallenta il battito.
Sei solo tu.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 