[Varietà]
Ogni mattina alla stessa ora un uomo alto e pesante siede sul legno di una panchina solitaria.
Porta sempre con sé un rumoroso sacchetto di carta, nel quale si abbracciano due brioches.
Una, quella alla crema, la mangia, l’altra, quella vuota, la appoggia a fianco a sé e finisce che la mangiano sempre gli uccellini.
Ogni mattina un uomo alto e pesante finisce la sua colazione, sussurra “Mi manchi” alle nuvole e se ne va.
[Flussi]
Sensazioni, vibrazioni e flussi conducono la marcia senza consultare la cartina.
Bivi di malinconia colorati da addobbi festosi, crocevia obbligatori di un percorso dalla meta indistinta, passano e restano.
Quello che non riesco a capire è se siano desideri veri o prescia.
Forse si è inceppato qualcosa, forse le conferme che cercavo le ho avute e ora serve altro.
Paura di cosa? Del tempo che scorre? Delle occasioni che passano? Dell’abitudine alla superficialità del fine fisico?
Come al solito non lo so.
Non vedo strade sgombre, solo sale d’attesa.
[Flussi]
La luce negli occhi dice che mi manchi.
Proprio la mancanza è quella cosa da cui ripartire. Essa prevede una ricerca; la ricerca richiede un obiettivo. Focalizzato quello si riparte.
Stimoli, gioia, leggerezza, condivisione, parole, sorrisi, serenità.
Il mio obiettivo non sono per forza relazioni, numeri, oggetti, luoghi.
Il mio obiettivo è quella luce dentro agli occhi.
Un pezzettino di luce passa da qui, da pagine e penne, da quello che ci possiamo dare a vicenda. Effetto collaterale benefico è la riattivazione della fantasia, altro tassello luminoso di valore.
Stuccare gli ultimi buchi rimasti in sospeso, alcuni per forza di cose, altri per pigrizia, indolenza o malinconia.
Un led alla volta, perché la luce non si riaccenderà tutta d’un colpo come se ci fosse un comodo interruttore.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 