[The One]
Ogni volta come la prima volta
mi beo
dell’effetto che fa la pressione del tuo corpo sul mio,
il peso di tutti i tuoi organi, posti esattamente in quell’ordine;
mi estasio
della sensazione di compressione sulle ossa
che si adattano, molleggiano,
plasmate dal desiderio di esserci addosso;
mi crogiolo
nel calore diffuso, colloso,
spanso sulle pelle come olio,
come quelli che ti spalmi sotto la doccia
mentre ti guardo e sorrido
come la prima volta.
[The One]
Due pupille enormi, offuscate dai vapori della doccia, fissavano lui. Concentrate sulla bocca di lui ne seguivano ogni increspatura, ogni svolta barbara che la natura gli aveva ricalcato intorno alle labbra. Il rasoio emetteva il ronzio di una zanzara sotto steroidi, mentre veniva guidato dalla mano di lei che aveva deciso di occuparsi della barba di lui sotto la doccia.
Il volto di lei era coperto da frammenti di peletti, una costellazione di piccoli trattini neri che parevano disegnati a penna, che ricordavano uno di quei passatempi da settimana enigmistica. Era difficile toglierli con le dita, i peli rimanevano ostinatamente adesi alla pelle e sebbene per facilitare la pulizia ricorressero al getto della doccia, di tanto in tanto lui sceglieva un pelo da togliere a mano; lo faceva per un senso di cura e per godersi l’espressione di lei, sospesa un attimo nel vuoto, che tratteneva appena il fiato e lo guardava fisso, ridendo, amando.
[The One]
Seduti su una panchina ad ascoltare un chitarrista di strada.
Mezz’ora di silenzio fatta eccezione per l’iniziale richiesta di una penna extra per disegnare, anche se l’avevi già.
Non ricordo come abbiamo cominciato a parlare ma dopo poco eravamo al pub. Birra io, succo d’ananas e vodka tu.
Chiacchiere, arte, viaggi, poi via per la città.
Viste panoramiche, boschi e lezioni di botanica, il porto, monaci fantasmi, camminate e pause, poi una fontana e i piedi bagnati.
Siamo arrivati a casa alle 4:30.
Ci siamo baciati subito anche se volevi un caffè, poi seminudi.
Sei sempre andata con donne, mi confessi, ti devo guidare. Sei timida.
Lingue, tette, poi nudi.
Risate soffuse, gemiti, ancora lingua.
Mi rimproveri di non averti fatto il caffè.
Mani.
“Facciamo una doccia?”
Ci insaponiamo, ancora labbra e lingue.
Sono le 6.30. Usciamo e piove; tu mi dici di godermi la pioggia.
Superiamo il tuo hotel, torniamo indietro.
Seduti alle 7 nel dehor, birre vuote sul tavolino, vorrei rubare un bicchiere ma non lo faccio.
Mi chiedi di lasciarti i contatti, se mai vorrai un altro tour sotto la mia guida.
Forse non ci sentiremo mai più e io non ricordo nemmeno il tuo nome, se non che iniziava per A.
Non vuoi fare l’accademia, vuoi un bus e girare il mondo, conoscere, parlare. Fallo, ti prego.
Ah, e abbiamo visto un riccio.
Gabbiani grassi e Fogli volanti 